Margaritas para los Chanchos

te amo te odio dame más

Frio Polar Artico

Jorge Drextler
Tu madre tiene sangre holandesa,
yo tengo el pelo sefaradí,
somos la mezcla de tus abuelos,
y tu, mitad de ella y mitad de mí.
El padre de tu madre es de Cádiz.
Mi padre se escapó de Berlín.
Yo vengo de una noche de enero,tu vienes de una siesta en Madrid.
Tu madre vino aquí desde Suecia,la mía se crió en Libertad.
Tu madre y yo somos una mezcla, igual que tú, de amor y de casualidad,igual que tú, de amor y de casualidad.
Tu madre tiene los ojos claros,yo un tatarabuelo de Brasil,yo soy del sur, de Montevideo,
y tu mitad de allá y mitad de aquí.
En este mundo tan separado
no hay que ocultar de donde se és,
pero todos somos de todos lados,hay que entenderlo de una buena vez.
Tu madre se crió en Estocolmo,la mía al sur de Tacuarembó;
tu madre y yo vinimos al mundo,igual que tú, porque así lo quiso el amor,
igual que tú, porque así lo quiso el amor.
Este blog y su autora se enorgullece de ser fiel escucha y atenta lectora de las magnificas letras y musicas de este señor, quien todavia no sabe, la inverosimil amistad que nos une...
"Somos indios latinos con guitarra electrica"
Preta.

Incertidumbre

Increible.
O Incredulo.
Suenan a Hueco o Redondo.
Las palabras y sus sonidos.
Me dibujan colores y me piden
Muy educadas
Que les invente una historia.
Piden unicamente abanicarse
En historias con finales tristes.
Separatistas son.
Algunas no comparten
Otras inclusos, planean revolucion.
Nos aturden, a veces.
Aunque a menudo
se esmeran y
nos satisfacen.

Te prometo...

Te prometo que nunca
aprenderè a conversar a voz baja
y te prometo que jamas
volverè a desbarrancarme en tu boca
te juro, por lo menos
que cuando piense en nosotros
me olvidarè del "vos"
te pido que aunque sea
me soples poesia en el oido
y cuando tengas alas
te dès cuenta de lo que implica volar
te ofrezco, mientras tanto
una mano sin puños
una cuarto con sol
una mañana con cuentos y
una cancion echa a media voz
Sin errores, sin presagios
sin quimeras, sin mentiras
Es todo lo que puedo Dar.

Un poco de humor...

Tetrabuto al trifunto...
El reconocido periodista Victor Sueiro ya está trabajando en su nuevo libro:
"Testimonios de la vida en el más acá"




(Domingo, un sol sin infulas y gente formando hexagonos de colores)
Los miro de reojo y me sonrojo
me miro la galera, me acomodo el hojal
suspiro en prosa, en verso es otra cosa
camino, me enredo en tus pasos
caigo, me desbarranco
lenta, eterea
como tu rio.

NdA: El chiste de arriba lo robè debida y legalmente. Todo lo que digan serà usado en Su contra.
http://heguido.blogspot.com/2007/12/tetrabuto-al-trifunto.html

Sueños Cortos

Paisaje azul, cruzado por líneas imaginarias, algunas amarillas planeando alrededor del sol, mientras otras se desprendían, alucinando que un aeroplano; acromático e insulso, buscaba arrinconarlos con artilugios alienados y de mucha monta. Resistían. El fuego avanzaba mientras los gritos se teñían de púrpura. Huida. Retirada. En alguna lugar las líneas enemigas cruzaban el océano mientras se volvían pardas, descoloridas. El gris de las praderas ocultando los secretos de aquella guerra en silencio, masticaban los resabios del descontrol, de la ira transformada en fuego, y del miedo acompañándolos hasta el último grito. Oscuridad, silencio de inocentes. Un aullido se ahogaba en la llanura infértil, ahí donde el frío se negaba a competir con la soledad mientras el hambre desbordaba el cristal de la razón y el vaso de la realidad se desfondaba por completo. El humo de los cigarrillos llenando espacios vacíos, deformando las caras que se miraban; perdidas, como tratando de reconocerse en el brillo de la noche. Después, ya no quedaba ayer.
Hoy, la gloria del deber tiene un sabor metálico y sus manos se van convirtiendo, poco a poco en alambres de púas. Su cuerpo se aletarga al compás de las sombras y su voz; lacónica se convierte en un susurro. Un naufrago en tierra, marchito. Las noches suelen sorprenderlo, muchas veces, escudriñando algún moribundo pasado.
Y sus sueños… sus sueños se convirtieron en los de un hombre despierto.

Poemusas 3

(...) me quede muda
mire el sobre, vi tus ojos desnudandome
sonaba la cancion de los tiempos dorados

No queria, no
escribir como los demas en verso
pura dicotomia en papel machè

Si, por favor
doble racion para los enfermos
acà estamos esperando por tus sueños (...)

Viernes 3 A.M

Rozaste mi frente con un beso
y tu viernes, tan eterno
grabado para siempre
en el vuelo nocturno de
mis pupilas
un viernes cualquiera
una quimera de nadie
luces de neon
mentiras sin dueños
palabras que abrazan
y tu beso ahì, con sabor premeditado
Cronicas de un viernes por la madrugada, en un salon rodeado de gente sin cara, portadores sutiles de sonrisas plateadas.
y èl
expectante,diriamos que magico
con la cerveza helada en la mano
y el cigarrillo deformando la imagen del barman
charlando de no sè què
con no sè quien.
Pensando en que lo voy a escribir.