Tu madre tiene sangre holandesa,
Increible.
O Incredulo.
Suenan a Hueco o Redondo.
Las palabras y sus sonidos.
Me dibujan colores y me piden
Muy educadas
Que les invente una historia.
Piden unicamente abanicarse
En historias con finales tristes.
Separatistas son.
Algunas no comparten
Otras inclusos, planean revolucion.
Nos aturden, a veces.
Aunque a menudo
se esmeran y
nos satisfacen.
Te prometo que nunca
aprenderè a conversar a voz baja
y te prometo que jamas
volverè a desbarrancarme en tu boca
te juro, por lo menos
que cuando piense en nosotros
me olvidarè del "vos"
te pido que aunque sea
me soples poesia en el oido
y cuando tengas alas
te dès cuenta de lo que implica volar
te ofrezco, mientras tanto
una mano sin puños
una cuarto con sol
una mañana con cuentos y
una cancion echa a media voz
Sin errores, sin presagios
sin quimeras, sin mentiras
Es todo lo que puedo Dar.
Tetrabuto al trifunto...
El reconocido periodista Victor Sueiro ya está trabajando en su nuevo libro:
"Testimonios de la vida en el más acá"
(Domingo, un sol sin infulas y gente formando hexagonos de colores)
Los miro de reojo y me sonrojo
me miro la galera, me acomodo el hojal
suspiro en prosa, en verso es otra cosa
camino, me enredo en tus pasos
caigo, me desbarranco
lenta, eterea
como tu rio.
NdA: El chiste de arriba lo robè debida y legalmente. Todo lo que digan serà usado en Su contra.
http://heguido.blogspot.com/2007/12/tetrabuto-al-trifunto.html
Paisaje azul, cruzado por líneas imaginarias, algunas amarillas planeando alrededor del sol, mientras otras se desprendían, alucinando que un aeroplano; acromático e insulso, buscaba arrinconarlos con artilugios alienados y de mucha monta. Resistían. El fuego avanzaba mientras los gritos se teñían de púrpura. Huida. Retirada. En alguna lugar las líneas enemigas cruzaban el océano mientras se volvían pardas, descoloridas. El gris de las praderas ocultando los secretos de aquella guerra en silencio, masticaban los resabios del descontrol, de la ira transformada en fuego, y del miedo acompañándolos hasta el último grito. Oscuridad, silencio de inocentes. Un aullido se ahogaba en la llanura infértil, ahí donde el frío se negaba a competir con la soledad mientras el hambre desbordaba el cristal de la razón y el vaso de la realidad se desfondaba por completo. El humo de los cigarrillos llenando espacios vacíos, deformando las caras que se miraban; perdidas, como tratando de reconocerse en el brillo de la noche. Después, ya no quedaba ayer.
Hoy, la gloria del deber tiene un sabor metálico y sus manos se van convirtiendo, poco a poco en alambres de púas. Su cuerpo se aletarga al compás de las sombras y su voz; lacónica se convierte en un susurro. Un naufrago en tierra, marchito. Las noches suelen sorprenderlo, muchas veces, escudriñando algún moribundo pasado.
Y sus sueños… sus sueños se convirtieron en los de un hombre despierto.
(...) me quede muda
mire el sobre, vi tus ojos desnudandome
sonaba la cancion de los tiempos dorados
No queria, no
escribir como los demas en verso
pura dicotomia en papel machè
Si, por favor
doble racion para los enfermos
acà estamos esperando por tus sueños (...)
Margaritas Pa Los ChanchosCopyright 2009
Margaritas para los Chanchos
Balckiiii
:Ray Creations. Sponsored by
Margaritas Pa los Chanchos :) and
Balcki La Paz Entre Rios.