Despliega, todos sus brazos
Afuera amanece en suspenso
Las constelaciones frías, como la niebla
En nebulosa
la arena quema, entre sus dedos
desarma, con todas sus luces
los ritmos,
esa forma rara de esconderse
en la oscuridad
La noche cae, como en un rito eterno
a beber de su propia piel
como un misterio
acechando todo
La noche tiene también, otras memorias,
Y sabe de otro dolor
La noche evoca su propia historia
mirando como la luna,
susurra
Cosas extrañas
Al pasar
viento tibio,
del sudeste
sopla, arrinconando a la alborada
en donde las tempestades se amansan,
solas
de a una por vez
el miedo sobrevuela, apenas la luz se le escapa
al silencio
regresa la correntada, con las manos llenas
de melodias
para armar
una bocanada
de cuarto menguante
es
como una vida entera
[sin respirar]
Siempre
por lo menos,
uno de los dos
tiene
que saber
y por ahora, entendé
que a mi
la situación
en realidad, no me afecta
para nada
Lo mas seguro es,
que cuando me entere
me quede en casa
sola y enojada
leyendo a Gramsci
y escuchando
Como se ríen de nosotros
Cuando no estamos
Si el universo fuera del tamaño de una pelota de futbol
El sol que nos rodea a todos seria Pelé
La FIFA seria aquel telon de fondo repleto de agujeros negros.
Si total, en el lado Este estaria
El bocha, navegando
convertido en sputnik
Y messi seguro, saldria corriendo
de la tercera dimension
Si el universo fuera del tamaño de una pelota de futbol
Maradona seguramente seria
la mano de Dios
Miles de peatones rezan,
De pie al orden
Cientos de campanas estallan, como anunciando el retorno del desamor
La noche es ajena y aun no acaba; el silencio se aleja hostil, como huérfano de dolor
Mientras, el hombre del sueño de allá arriba se nos desmorona y cae, lentamente, desde un vacío de dudas
El eco de los golpes amortigua así un silencio mientras las ventanas se encierran en su escuálida mudez.
Y ellas siempre ahí, finas y firmes, tratando de convencer al público de que todo va bien.
Hay dias en que sinceramente tiraria todo a la mierda, sino fuera porque tengo que terminar de pagar la cuota de la tarjeta.
La emociones ocultas
La letra con sangre,
Los dedos en cruz.
El shampoo en los ojos,
La rodilla raspada
La nariz rota
Los celos
Las anginas de verano
La resaca de los sábados
La patada en el hígado
Los muertos en el placard
Vos
Y la certeza de que el dolor es simplemente un recuerdo
Cuando estoy así.
Sin vos
Sin la oscura calidez de tus piernas.
Sin el enchastre de tus versos.
Y sin lo insoportable de tu boca, todo me resulta como gritar, amor.
Desaforada. Desalmada. Desdichada.
Tu piel, es como si me levantara desnuda y pálida todo el tiempo.
Como un invierno crudo, queriendo verte llorar, desvelándome sobre un sol de noche.
Como manadas de lobos acéfalos, corriendo a los fantasmas del recuerdo tras de mi, mientras el monótono ruido de los colores del ocaso subrayan letanía, allá a lo lejos.
Ojala fueras tan simple, así como darte un cigarrillo. O como verte fumar, teniendo el control de un cuerpo perfecto, notándolo aún.
No quiero estar alrededor cuando todo esto ocurra. No quiero creerlo.
No quiero tenerlo aquí conmigo.
No voy a ser yo.
O incluso no lo haré yo.
Un día de éstos
Alguien va a acertar con nosotros
Y nos vamos a llevar una sorpresa
Sacudirán sus gabanes en nuestras frentes marchitas
Y dirán que todo ha muerto ya
Abrirán oscuras crueldades
Sobre camas frías
Sin gente
Sermonearan nuestros pasos
A la luz de las armas
Quebraran con eléctrica música
Nuestras genuinas muestras de libertad
Ansiosos sepultaran a las masas desclasadas
Bebiendo en sus rotas copas de amistad
Porque hay demasiada gente allí
No como uno,
No como aquel
Gente de subsuelo, de diván
Trozos de carne viva
Que merodean
Creen en la eternidad y en llegar a fin de mes
Gente que aun muerta, sigue viva
Algunos
Ni siquiera gente aún
Solo humanos que desean y sueñan con el elixir
Paralíticos, incapaces de dormir
Un día se darán cuenta de nosotros
Y nos acorralaran con histerias patológicas
Desnudando el mercurio
De aquellas voces ocultas
Que tanto pregonaban
A su pesar
Ese día, tan usual
De gente común
(Que suele ser fanática de otra gente más común)
Ese día, se darán cuenta de nosotros
Y nos vamos a llevar una sorpresa.
¿A quienes invitas a beber?
las nubes al revés nunca mojaron
Aquella casa donde no quieres entrar
pensabamos demasiado sin saltar tranqueras
Inutil explicarte ¿por qué?
caian pedazos de piel frias
amargo aquel trago
no pudiste salir de la selva
Asustado tu rebaño impune
galopaban sin cesar siempre
aunque su sustancia nunca acabara
extrañas fotografas sin tiempo
lunes, 16 de noviembre de 2009
comentarios (3)
Un día estarás tumbado
allí en un delicioso trance
y de pronto una caliente
brocha enjabonada te será
aplicada en la cara
—lo tomarás a mal
—un día el
empleado de la funeraria te afeitará
Deje de lavar mis manos
Desde el precioso momento aquel/ verde
En que una serpiente brotó, austera
De mis falanges lineales
Dispute a mis amigos
Compañeros de oficina/ inclusive vecinos
La hermosa cualidad
De sentir en mis manos
La delicadeza de aquel ofidio
Cada día despertaba reptando
Sentía descender mi cuerpo/ escamoso
Acostado sobre la mesa ratona
Lamiendo el aire desde lo lejos
Y así fui perdiendo mi reputación
En las noctámbulas conversaciones/ viciosas
Reventaba mis cascabeles opacos
Sobre alguna mesa de salón
Divagando de la soledad
Disfrazaba mis sentidos/ bifidos
Para desorientar a los malhechores
Que no entendían nunca, mi condición de mortal.
Sin dudas, concebir a el arte como una de las formas mas primitivas de expresión del ser humano, nos brinda la posibilidad de ubicar al artista, no solo en su rol de “comunicador” si no también de replantearnos el inexorable poder que en sus manos genera el hecho artístico en si mismo. Lo posible, lo efímero, lo conjugado, lo horrible, lo inteligible, lo abismal entre otras particularidades, me hacen pensar al arte como “infinito-eterno”.
A lo largo de la historia, los pueblos latinoamericanos, como otros tantos del mundo entero, fueron victimas de atropellos hacia sus derechos humanos, presos de regimenes políticos opresores que desbastaban a su paso cualquier indicio de Arte en si mismo, considerándolo un enemigo intimo para la civilización
Pese a esto y Jugando con sus propias reglas, se escabulló por doquier haciendo siempre de las suyas, logrando ser muchas veces la única esperanza con las que contaban aquellos “que debían ser callados”.
Quizás el trabajo de los aparatos ideológicos del Estado fue siempre el mismo: anular en todos sus sentidos la expresión artística popular (hablo de popular porque creo firmemente en el arte propio, fiel a nuestras raíces; Jauretche denominaría así “lo universal visto por nosotros”) debido a que el miedo a lo impredecible, a lo revolucionario, dio siempre la pauta para que primaran las acciones de reprimendas reaccionarias ante cualquier resurgimiento o levantamiento de índole artística.
Igualmente, me gustaría considerar al arte, como aquel que siempre le mojo la oreja al orden establecido, aquel que siempre nos permitió discurrir contra lo formal, lo reglamentado, lo convencional. Dejar de lado las reglas sociales impuestas y determinar nuestros propios movimientos, borronear el papel en donde creamos la construcción o desconstruccion que nos imprime la realidad a diario.
Concibo Arte como liberación, como paliativo terapéutico social, como la oposición al silencio. No existe tal silencio en donde hay un artista cultivando su obra. La magnitud del artista en pleno proceso creativo, es la música de fondo que resuena en el aire ante cualquier obra de arte, por más mínima que sea.
Admiro el arte como transformador social, como generador de cambios a nivel ínter subjetivo y porque no para considerarlo como puente entre individuo-comunidad, un modo de integración para aquellos que la sociedad siempre marginó.
Debemos empezar a descubrir las talentos innatos que se esconden, discriminados por no pertenecer a esa clase social que, como bien diría Bourdieu “es la que perpetua su hegemonía en el campo, no solo económico sino también cultural”.
Amen.
Preta
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Poco se habla
de las montañas proa del cuerpo
estilete de leche
ondulación permanente
buen vino
pezón
pez
son
saciedad
Una madre se oculta
tras los rojos botones
que alimentan o excitan?
La succión es un rito ancestral
solitario
el filosofo dijo:
nada es mas importante
que una teta besada
en el lugar y el momento oportuno
un ascensor que se para en el quinto piso
en el baño del colegio
en el recreo largo de los medios días
la plaza sin faroles
de domingo a la noche
la matinée del barrio
con la Sarli en los ojos
y la mano atrevida
buscando la entrepierna.
Una teta besada roe montañas
le devuelve a la Boca
el oficio terrestre de comer otro cuerpo
la teta en su lenguaje
manantial increíble
todo lo purifica
no importa la textura
o el tamaño que tengan
en los pueblos se escucha
el rozar de las tetas
en las siestas de marzo
pienso que
hay hasta tetas
arrastrando mujeres
por las calles desiertas
de las grandes ciudades.
El mundo ha conseguido reducir
a fuerza de mordiscos y cobalto
tanto riesgo de cáncer
mala hormona
pero a que precio tan alto
y desmedido
¿ alguien puede besarme las tetas que me faltan?.
reynaldo sietecase.
Durante su vida, uno se puede relacionar sentimentalmente con muchas personas. Con algunas entablar relaciones más profundas que con otras, claro. Con otras tener relaciones esporádicas, con otras entender que la cuestión tiene un límite, a otras dejarlas ir.
Pero de todas las personas con que una se relacionó, siempre existe una, una sola, que no entiende de cuestiones racionales, que se mezcla entre el viento de una tarde cualquiera, que aparece en cualquier pasaje de cualquier libro, que se filtra entre los estribillos de una canción. La mejor musa inspiradora para la letra de una canción, de un cuento, de una poesía, de una foto, de una pintura. En la que pensamos ante un acontecimiento inesperado: una nevada, la caída de las torres gemelas, el triunfo de Racing. La que queremos que esté al tanto de los acontecimientos relevantes en nuestra vida: una mudanza, un nacimiento, un ascenso, un reconocimiento, la compra de una calza violeta. Raro saber que existe esa persona, y no saber que esto podía ser así hasta que la conocemos. Existe una Maga, un Mr. Big, una Milena, una Yoko Ono, una Linda, un Nito Artaza. Solo una, Solo uno. Aunque antes y después hayan aparecido otros con quienes cultivamos un amor auténtico, El uno y la una, quedarán ahí intactos. Listos para ser recordados ante otro nuevo acorde, la escena de una película, el pasaje de un cuento, la esquina de un barrio ó una noche de mates y desvelos.
Cortezia del blog "Loca, sola y mala". A veces ciertas personas tienen la facilidad de dibujar con palabras momentos que a una le ocurren en determinadas ocaciones, y eso es valioso compartirlo.
preta
Olvidad a los amigos,
insultad a los allegados,
injuriar a vuestros poetas-¿tal es vuestra gratitud?-
y que Dios os lo perdone. Pero respetad
el alma de los que se aman
Decidme si aun es posible vivir vida humana,
Cuando toda frente se inclina bajo el yugo
de una inquietud servil. Asi pues, desde hace mucho
el dios pasa indiferente sobre nuestras cabezas
Mas por frio que sea el año y falto de cantos
en el tiempo señalado las briznas de hierba germinan
en la tierra blanco todavia nevada
y a menudo se oye el canto de un ave solitaria.
Cuando poco a poco el bosque sale de su letargo,
cuando el rio se mece y al briza ya suave
sopla deL Sur, entonces
a la hora elegida y en la que confiamos,
Mensajera de la Estacion mas hermosa
del suelo duro y bravo surge solitario y completa
mas insigne y dulce que ninguno
el amor, hijo de Dios, solamente de Dios.
¡Bendita seas, celestial planta
que hacen crecer mis cantos, tu, a la que nutre
con su potente sabia el nectar del Eter
y madura la luz creadora!
¡Crece, sé bosque, mundo con más alma y desplegado
en su plenitud! Lenguaje de los que se aman,
¡Sé el de todas las tierras!
¡Que su alma sea el grito de un pueblo entero!
Holderlin
http://fanzinecausasyazahares.blogspot.com/2009/09/friedrich-holderlin-biografia.html
¿Acaso simulas ser como fuego?
Tragas humo blanco
[gritos]
Ni nadie ni nada
Ni siquiera ni quisieras
[verbos]
Morder tu paladar
Como si fueras a matarte
[placer]
Jugar con mis manos
Al fuego abrazante
[prohibido]
Hacerte el amor
Con palabras
[bravuconas]
Onirico spray/ conjugas ambivalencias
creadora
imaginas deletreados los colores
exuberantes
participas embriagando las poesias
paquetas ellas
desarmando de pronto, la realidad
opresora
juegas al planteo desigual
lloroso
de versos y embarazosos
acoplados
de irreverentes
huerfanos
de madre
Lo unico revolucionario es el placer
dices/Divertido
y derramas esa delicada copa
de vino
sobre un indeterminado baul
de rotulados personajes
que cada dia
las instituciones colectivas
han decidido nombrar
La normativa intenta
congelar a la diversidad/opresora
mientras el goce
busca aun su punto maximo
-vos-
segui buscando tu nombre
en un pobre diccionario/legitimo
implicita es la regla
para ser parte
de este juego/real
en el que cada cual
no sabe quien es
Mujer
Tu fecundidad
Es prominencia
Que alcanza tu vientre/esférico
Sacerdotisa de la perpetuidad
Amamántanos por favor
Como libres
Para poder recibir
La gracia misma, lluvia del cielo
Eres prodiga de cuidados
Fiel a la supervivencia
Nuestra, madre/ biológica
Quien imaginara
Los secretos que tu vientre
Anida/amniótica
Quien sospecharía
De nuestro ancestral encanto/sutil
Para seguir siendo
Por los siglos venideros
Codiciadas hembras
De salvación
